Enterrarme a mí mismo

Esta es la historia del hijo de uno de los hombres más poderosos y peligrosos de las más altas esferas del liderazgo iraní. El hijo pródigo. Al menos, así fue como empezaron a llamarlo después de su desaparición. Algunos dirán que abandonó Irán por voluntad propia. Otros afirmarán que huyó. Y habrá quienes digan que nunca tuvo elección; que la decisión fue tomada por él, en una habitación cerrada, por otras personas. Esta es la historia de un hombre que intentó alejarse de su padre, de su país y de la vida que habían escrito para él incluso antes de que naciera. Aprendió a amar la libertad. Aprendió a amarse a sí mismo. Aprendió a amar. Y, al final, aprendió a amar a un hombre que le prometió que ya no tenía por qué tener miedo. Quizá el amor lo salvó. Quizá el amor fue toda la operación. Quizá no. El autor es un escritor fantasma. No existen datos sobre él, no hay una biografía consensuada y ni siquiera está claro que el nombre impreso en la portada sea su verdadero nombre. Una cosa es segura: el autor es pescador. Afirma que todo lo narrado en este libro fue inventado por completo a partir de su imaginación. Eso es también lo que dicen las declaraciones oficiales. Todos los personajes de este libro son ficticios. Todos los acontecimientos son inventados. Las conversaciones nunca tuvieron lugar. Los lugares no existen tal como se describen. Las personas que nunca se conocieron, desde luego, jamás conspiraron juntas. Cualquier parecido entre lo escrito aquí y la realidad es pura coincidencia. Al menos, esa es la redacción aprobada para su publicación. El autor no es uno de los personajes de esta historia. Solo es un pescador. Probablemente. Y esta historia nunca ocurrió. O quizá todavía no haya terminado. O quizá aún no haya comenzado.